Das Vermächtnis der Gartenhexe  


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Die Stadt war groß und schön. Die steinernen Mauern der Kathedrale ragten zwischen den würdigen Altstadthäusern mit ihren verzierten Fassaden und den grünen Blechdächern empor. Es gab prunkvolle Paläste, berühmte Museen, Brunnen, aus denen unablässig Wasserfontänen sprühten, und unzählige Statuen aus weißem Marmor. Auf den Teichen der Parkanlage quakten Enten. Freche Spatzen pickten unter den majestätischen Bäumen im Gras nach Würmern, und graue Tauben bettelten auf den weißen Kieswegen zwischen den farbenprächtigen Blumenbeeten um Futter. In den Fußgängerzonen eilten Menschen wie bunte Ameisen geschäftig hin und her. Über den Fluss spannten sich zahllose Brücken, dicke, klobige mit vierspurigen Straßen und dünne, geschwungene für Spaziergänger und Fahrräder. Am Rand des Flusses wuchsen Bürotürme in die Höhe, in deren gläsernen Fassaden sich zitternd der Verkehr, das Wasser, die Sonne und die Wolken spiegelten. Touristen aus aller Welt kamen, um die Stadt zu besichtigen.
Es ist nur ein Pech, dachte Tobias, dass ich kein Tourist bin. Er wohnte mit seinen Eltern im achtzehnten Stock einer großen, grauen Wohnhausanlage, die sich durch nichts von den anderen großen, grauen Wohnblöcken der Vorstadt unterschied. Dazwischen gab es Straßen, verkehrsreich und staubig. Nur hier und da wuchsen dornige Sträucher oder dünne Bäumchen aus kleinen Erdlöchern im Asphalt.